operação

adormeceram minha mãe.

sem lhe contar história alguma ou segurar sua mão,
fizeram-na dormir por quanto tempo quiseram.

minha mãe é forte:
adormeceu de sorriso nos lábios,
em tremor o coração...

minha mãe é pura:
enquanto lhe abriam a pele,
sonhou com a voz da côr de sua terra,
os olhos daqueles que ficaram,
querendo quase abrir-se a si mesma,
a si mesma consertar, arranjar, curar,
como o faz sempre,
e aos outros,
em sua vida acordada.

ela me ensinou a força de quem é para eles,
quem se esquece de si
porque essas outras lágrimas,
outro precisar,
outro sofrer.

a cada dia,
sem desistir,
minha mãe luta por mim,
por minha força,
meu não perder-me de mim
nos fugidos (a)braços de quem não.

luta para que me (re)encontre em mim
sem esses outros que sabe terem optado
por ser-me dor e nada
– nada –
mais.

luta para que me veja e conheça como o faz ela.
que me olha.
vê.
reconhece.

lembra-me o valor que (lhe) tenho,
abre-me os olhos a quem está,
quem ama,
quem dá.


abre-me os olhos a mim.


ela que me ouve as lágrimas
e as suas cala
como ninguém.



..




minha mãe lembra-me que olhe por mim,
em recusa de muro,
em abrir de janela.

por isso hoje, aqui de longe,
reclamo minha (nova) vida
de olhos e sentir postos nela.


































...








(imagem: mother and child, cathy rositano)