(olh)os que me olham

os olhos dele são côr de rio quente.
olho lá para dentro
- ouso mergulhar sem que o saiba,
ele,
ou tu,
só eu sozinha no seu mar,
com nenhuma outra permissão para além da certeza
de que me ama e quer perto, dentro -,
e vejo-o, sei-o, menino,
a querer dar-me a mão,
o amor,
a vida.


do nosso estar não restam nem fotografias.
foi assim que escolhemos, sentimos, fizemos.
sem fotografias ou testemunhas, tu e eu, só, sós, no amor divino e infinito que julgámos, acreditámos, ser nosso.
o mesmo cuja mortalidade e humanidade te assustou e fez esconder da vida.
como a nós das fotografias, antes...

ainda bem.
porque as fotografias tornariam tudo muito mais difícil, mais real, mais duro,
agora.
assim é como se não tivéssemos sido senão sonho.

e nem faz mal que tenhas imagens, lembranças a preto e côr e branco, dessa tua outra, primeira vida, por mais que, antes de mim. de nós.
nem faz mal...



ele tem olhos meninos, côr de verão.
palavras tímidas que me chamam à vida.



e eu não me importo de saber que era mentira, tudo mentira, nunca fomos infinitos, nós, tu e eu. eu não estaria assim com ele, deixando que se sente perto, que se chegue mais, tão mais do que tu, agora e.
porque o nosso (esse) amor acabou.
por mais que - sabe-lo como eu - todo o universo, todo mesmo, estivesse do nosso lado quando.


os olhos dele são verdes.
azuis.
claros
e escuros.

e o mar não morre se te não ouço a voz.


e o sol não deixa de nascer com o dia.
a cada dia.


tudo,
tudo existe,
respira,
vive,
sem ti.


a vida continua sem nós.

como se.

como tu.

como eu,
agora.


a quem ele faz por olhar dentro,
em azul fundo,
líquido de ternura e futuro.

(imagem: nude, looking over her right shoulder, de amadeo modigliani)